"As espécies que não desenvolveram a escrita valem-se da memória instintiva. O salmão sabe o caminho do lugar onde nasceu sem ter que consultar um parente ou um mapa.(...) Já o Homem pode ser definido como o animal que precisa tomar nota." Luís Fernando Veríssimo
Sei que quando me tocas a batida da terra coincide com a do meu coração. in A Terceira Rosa - Manuel Alegre
A campainha. O clic da porta que se abre para mim. Os degraus das escadas. A porta entreaberta que me convida a entrar...
...são estes os obstáculos que me ajudas a transpor até ti.
A luz trémula que desenha a(s) nossa(s) forma(s) na parede. Os braços que me chamam, as mãos que me tocam, o calor que me inunda. A boca que me cala, o silêncio cheio de palavras...
...tudo isto me mantém unida a ti.
O cheiro que permanece em mim. Os teus pedaços esquecidos em mim. A lembrança constante de ti em mim. O desejo de te abraçar e de te sentir, de te descobrir e ser descoberta...
Nenhum outro caudal nosso corre em leito mais duro, encontra obstáculos mais encarniçados, peleja mais arduamente em todo o caminho [...]Mas a própria beleza deve ser entendida. Não é subir aos restolhos de Lagoaça, contemplar o abismo, e quedar-se em êxtase. Não é espreitar de S. Salvador do Mundo o Cachão da Valeira, e sentir calafrios. Não é descer de Sabrosa para o Pinhão, estacar em S. Cristóvão, e abrir a boca de espanto. Não é ir a S. Leonardo de Galafura ou ao miradoiro de S. Brás, olhar o caleidoscópio, e ficar maravilhado. É compreender toda a significação da tragédia, desde a tentação do cenário, à condenação de Prometeu, ao clamor do coro.Ser neste chão árido e hostil um novo criador de vida, dar aí uma resposta quotidiana à morte, transformar cada ravina em parapeito de esperança e cada bagada de suor em gota de doçura- eis os que o Titã ensinou aos homens, e o que Zeus não lhe perdoou. Por isso o seu perfil rebelde é o próprio perfil dos montes.
"Como se da boca de um louco, há muitos anos desprovido de razão, saísse de súbito uma fórmula verbal capaz de explicar finalmente o mundo, certos encontros do acaso juntam, definitivamente, e depois de muitos anos de desespero e desencontros, um homem e uma mulher."
Acasos in Breves notas sobre o medo - Gonçalo M. Tavares
"A situação é esta: os campos eram puros e limpos, eu ateei muitos fogos, tinha fósforos e gasolina, agora estou no exacto centro de todos eles, cercam-me por todos os lados que não existem para fugir, e espero pelo incêndio, apenas espero."
"sunday morning slow beats seething through the screens in the open windows eggs frying legs shaking after we stayed lying so long in bed sunday morning both of us reading and looking up occasionally looking up occasionally
sunday morning you're doing your thing and i am doing mine speaking words more a formality cuz we can feel we are of one mind sunday morning sheets still warm kitties swarming around our feet life comes easy your sweet company making it so complete
of all the monday through fridays we joined the crusade of all the saturday nights in which we were made of all the exorcisms i've done with your ghosts still it's sunday morning i miss you the most."
"Nessas cerimónias e rituais que repetem, com pequenos intervalos de tempo e com minúcia extrema, um conjunto de movimentos e fórmulas verbais, sentes-te como numa farsa - alguém te promete, por semana, o que nenhum humano numa vida pode dar."
Milagre e repetição in Breves notas sobre o medo - Gonçalo M. Tavares
08 setembro 2008
Sometimes a crime of passion is not realizing the passion in time, while other times the crime is not seeing the world as it is.
"Faz hoje oito dias morreu um grande amigo. À noite arranjei coragem para ir vê-lo à igreja: estava o caixão, estava a fotografia diante do caixão mas o Acácio não estava, nem era pessoa para se meter dentro daquela caixa, com aquele pano por cima. Tive de procurar dentro de mim para encontrá-lo e achei-o a sorrir – António dizia ele como de costume – António e continuou a dizer – António em mim, a falar com os berlindes que parecia trazer sempre na boca. Uma amizade desde os dezoito anos é obra. Durante a guerra escrevíamos cartas um ao outro, depois da guerra não era preciso escrever cartas, falávamos.
(...)
Na igreja procurei um cantinho para ficar a sós contigo. Apetecia-me chorar. Mas vinham cumprimentar-me e aguentava-me. Repetia o teu nome para dentro – Acácio sem os berlindes com que tu – António e a tua mão no meu ombro nos abraços meio esquivos, cheios de pudor, que são os teus e apesar disso, caramba, foste talvez o homem que mais me mexeu no corpo, tiraste-me dúzias de sinais ao longo do tempo. Que raio de pele a minha, uma Via Láctea de pontinhos: Ursa Maior, Ursa Menor, Cassiopeia, Sagitário, não me faltava nada. Digo estas coisas, amontoo palavras para me defender da emoção. Chega de pieguices, dizia o meu pai, chega de pieguices. As pessoas a quem nunca morreu um amigo ponham o dedo no ar. Acácio. – Um dia publico as tuas cartas ameaçavas tu do meio dos berlindes. O pior é que ameaçavas a sério: cartas de rapazes em África e a tua mão, um segundo, no meu ombro. Um segundo apenas.
(...)
Achava-me desesperado e a sofrer mas senti tanto a tua amizade. E agora a caixa, o pano, o retrato, agora isto. Ao sair da igreja vieste comigo. No sábado jantei com a Rita e o Henrique, teus amigos também. Tu depenaste-me a Via Láctea da pele, e o Henrique depenou-me os intestinos. Vocês dois são os únicos que me coscuvilharam o corpo. A partir do momento em que adoeceste nunca mais consenti que me tirassem um sinal: era um direito que só a ti pertencia. Lá me fardava eu de verde, lá me estendia na mesa e tu a arrancares-me estrelas das costas, da cara, dos braços. Estrelas, planetas, pedregulhos siderais. Olha, neste momento estou sentado na tua casa, diante da piscina. Fosse qual fosse a nossa idade tínhamos dezoito anos. A mesma mulher a dias, durante bastante tempo, a segredar-me – O senhor doutor é tão bom não senhor professor, o senhor doutor é tão bom. E és. As minhas filhas, as minhas sobrinhas – Padrinho Acácio e quando o João recebeu os irmãos para jantar naturalmente chamou-te a ti. Os irmãos dele e tu. Não: os irmãos dele. O que é a morte, padrinho Acácio? O duque de Orleans não acreditava em tal criatura nem aceitava que a mencionassem na sua presença. Uma ocasião o embaixador de não me recordo donde disse – O falecido rei de Espanha o duque logo, furioso – Falecido? e o embaixador resolveu o embaraço respondendo – Monsenhor, é um título que eles se dão. Em francês, que é mais chique – Monseigneur, c'est un title qu'ils prennent Portanto essa história de falecido é um título que tu prenaste. Quando o Henrique me segredou – Tenho uma notícia triste para ti disse de imediato – O Acácio? disse de imediato – Não e fiquei sem ver nada uma porção de minutos. Agora vejo. Vejo a igreja, a caixa, o pano, o retrato. E vejo-nos a sair dali – Vamos sair daqui porque não nos diz respeito, palavra, não nos diz respeito. O que nos diz respeito é estarmos juntos num sítio qualquer, não importa qual, com mais silêncio que palavras. Até no silêncio os berlindes na boca, o cabelo branco desde os vinte anos. Abundante. Bonito. Também alguma coisa tinhas que ter bonito. Estou a brincar. Não faças essa cara que estou a brincar: graças a Deus todos os meus amigos são lindos. Isto não é uma crónica, é uma carta, como aquelas que nos escrevíamos em África. Não a publiques nunca, visto que é só para ti. E não quero, nem por um segundo, que me julguem lamechas. Você tinha razão, pai: chega de pieguices."
